Espace commémoratif

Le Collège de Bois-de-Boulogne consacre cet espace à la mémoire des femmes victimes de féminicides.

Il rend hommage, notamment, à trois anciennes étudiantes de notre collège  Geneviève Bergeron , Barbara Daigneault et Maryse Leclair , qui ont poursuivi leurs études à l’École Polytechnique de Montréal et ont été tuées lors de l’attentat antiféministe du 6 décembre 1989, ainsi qu’à  Narjess Ben Yadder, diplômée de notre Collège, qui fut victime d’un féminicide le 26 janvier 2024. . Leur passage parmi nous fait partie de notre histoire collective. Leur absence nous rappelle notre responsabilité.

Ce lieu extérieur se veut à la fois un espace de recueillement et un espace vivant. Un lieu pour se souvenir, mais aussi pour se rassembler. Un lieu pour honorer les parcours interrompus, et pour affirmer notre engagement à bâtir un milieu d’études sécuritaire, inclusif et respectueux.

La violence faite aux femmes demeure une réalité. La commémoration n’est pas seulement un geste de mémoire : elle est un acte de conscience. En rendant visibles ces histoires, nous refusons l’indifférence et l’oubli.

Nous souhaitons que cet espace favorise le dialogue, l’éducation et la mobilisation. Qu’il devienne un point d’ancrage pour des rencontres, des initiatives pédagogiques, des moments de réflexion partagée. Qu’il rappelle que chaque communauté a un rôle à jouer dans la prévention des violences et dans la promotion de l’égalité.

Se recueillir ici, c’est reconnaître la valeur de chaque vie. S’y rassembler, c’est affirmer que la solidarité est plus forte que la violence. S’y engager, c’est contribuer à une culture où la dignité et la sécurité de toutes ne sont jamais négociables.

Que ce lieu soit porteur de mémoire. Qu’il soit aussi porteur d’espoir et de responsabilité collective.

On lui a murmuré d’être petite. 

De rentrer ses coudes, de plier sa voix, 

De sourire comme on ferme une porte. 

On lui a dit que la cage protégeait, 

Que le jardinier savait mieux que la graine 

Ce qu’elle devait devenir. 

Mais elle, elle savait. 

Sa voix n’était pas un éclat de trop, 

C’était une lumière taillée pour traverser les murs. 

Elle a grandi dans les marges, 

Dans ces endroits effacés où l’on oublie les femmes. 

Elle a appris à lire le monde 

Là où il ne voulait pas être lu, 

À devenir présence 

Là où l’on préférait son absence. 

On lui a dit : « Une princesse ne fait pas ça. » 

Mais elle n’était pas une princesse. 

Elle était la braise qui refuse de s’éteindre, 

La marée qui revient toujours, 

La glaise qui se mode elle-même, 

Le souffle des femmes que personne n’a écoutées. 

Elle a porté la clarté comme un fardeau, 

Chaque éclat de vérité lui entaillait la peau, 

Compris trop tôt que comprendre, 

C’est parfois porter les blessures des autres. 

Mais elle a rejeté la douceur imposée. 

Elle a choisi la lumière, même celle qui coupe. 

Même celle qui voile le bonheur. 

Elle a choisi d’être entière. 

Elle a choisi d’être là. 

Et un jour, elle dira : 

« J’étais là, depuis le début. 

Ce n’est pas moi qui manquais, 

C’est votre regard qui fermait les yeux. » 

Alors sa voix, neuve comme l’aube insoumise, 

Ouvrira les yeux que l’on croyait fermés 

Elle sera flamme, sera torrent, sera cicatrice, 

Elle sera livre, sera cri, sera mémoire. 

Portera les femmes comme une marée sans fin, 

Brisera les portes qu’on croyait éternelles, 

Et gravera dans le monde un cri incandescent 

Que ni vent, ni pluie, ni silence ne pourront effacer.